Un kilo setecientos cuarenta y nueve gramos: el peso de la obra

O es una tenue voz aislada junto al arpa que forman esos hilos y que hace cantar la noche con su último canto secreto?

A su voz se fijan los resplandores errátiles de las estrellas que tienden hilos vagos al desvelo de las flores, las hierbas, los follajes?

Un grillo, sólo, que late el silencio.

Pero yo sé que un día los frutos de la tierra y del cielo, más finos, llegarán a todos, a todos, a todos. Que las almas más ignoradas se abrirán a los signos más etéreos del día, la noche, y de las estaciones...

Aromos de la calle. Qué dicha flotante, inmediata, casi palpable! No la siente el pobre, no puede sentirla, y tan cerca de él el alma embriagada del aromo!

¿Qué os daré? ¿Armas para vuestras guerrillas? ¿Cantos que os prendan alas de fuego a vuestros pasos? ¿Luces sensitivas para las cosas que rodearán vuestros lejanos hijos de numerosas y delicadas presencias? Ah, sólo quizás simples, torpes reflejos animistas o mágicos.

RT @verdunga: @juanelebot

Cómo se corresponden estas muertes -¿verdad, hermanos míos? Yo oigo el final suspiro de estas frágiles vidas y me estremezco. ¿Pero qué os doy, hermanos míos, qué os doy por vuestro oscuro trabajo?

Gracias a vosotros, al oscuro trabajo de vosotros, puedo estar yo aquí sentado mirando cómo el cielo último al morir vuelve su faz hacia el jardín, y éste quiere subir y da dos o tres notas luminosas antes de exhalarse todo para la noche.

Con una perfección exquisita -exquisita ¿verdad?, hermanos míos pálidos y rotos- el Domingo -ligera nube lila de paraísos y luz propia de flores- se evapora.

Demasiado, demasiado. Sólo la soledad apenas dorada, con este canto.

¿Dónde se hizo esta luz velada?

El chingolo canta. Este canto en la luz como desde el seno tímido de la luz. Y las orillas florecidas, las orillas amarillas, las orillas temblando en la sensitiva mirada del río?

Noches, casas, mañanas, tardes, crepúsculos: cómo sustraerme al drama del hombre, al drama del hombre que quiere crearse, modificar el mundo, cambiar la vida, sí, cambiar la vida?

Perdón, oh tardes, que apenas os haya mirado. Y a vosotros, atardeceres de octubre, tan sensibles, "suite" silenciosa de qué extraños espíritus? cuyo más mínimo movimiento me penetraba todo, perdón! os he sido casi indiferente.

Perdón, ¡oh tardes de las 3! ligeras, ligeras, todavía, frescas aún como acuarelas celestes. Un hombre que va a pescar. Una mujer vestida de blanco. Las orillas del río, amarillas de flores. Una nube en el cielo y otra nube en el río. Una sobrevida temblorosa de espejo...

RT @pauliferok: Enamórate de la noche

Perdón, oh mañanas que con traslúcidos dedos, alargados a través de las hojas y los pájaros, habéis tocado mis párpados pesados, y no os he respondido para asistir a la revelación de las flores, de la hierba brillante, del río deslumbrado...

Unas sombras viejas que suspiran a las estrellas, asomadas a las rejas, con el vals que se deshoja, allá lejos... Casas viejas, viejas, en la luna. He pasado excesivamente de prisa ante vosotras.

Perdón, ¡oh noches! de madreselvas y naranjos consumiéndose en la ilusión antigua de su florecimiento. Apenas si os he sentido. Perdón, oh casas del pueblo, profundas de historias secretas en la noche, estáticas en el tiempo con vuestra fragilidad de ruinas.